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Los abuelos de mis abuelas
se dirigieron a la ciudad,
dejando atrás el pueblo,
abandonando el arado.
Aunque era otro cacique,
el burgués pagaba un poco más.
Sus hijos y sus manos
eran todo lo que la vida les había dado.
A cambio el burgués
les dio un poco de comer,
una choza industrial,
ocho horas de descanso,
una mierda de jornal,
un trabajo para hacer.
Los niños se morían,
nadie llegaba a la vejez.
No eran gente de letras,
no podían comprender.
Que clase de hombre,
le faltaba corazón,
que los veía como a bestias
y les trataba peor,
que nadie moriría
sentado en la mesa del ladrón.
Que no habría líos
si todos vivían en su mansión.
No había duda,
estaban frente a frente.
Comenzó la lucha,
murió mucha gente.
No era nada nuevo
para mis abuelos.
El rico contemplaba,
el rico se meaba.
Un siglo de unión,
un siglo de revolución.
Ellos pagaban a sicarios
y compraban sindicatos.
Para todo escalador había una profesión
(esquirol).
Hacían lo que fuera para tranquilizarnos.
Negociante legal,
divide y vencerás.
Aquí no hay guerra de clases,
sólo hay burocracia.
Progresando el sistema,
adaptando el capital.
Aumentó la clase media
y llegó la democracia.
Negocia, negocia,
rellena este papel.
Vótame,
vótame que yo te escucharé.
Ya no estamos frente a frente;
a ellos nada les pasa
tras la cortina de humo entre los ricos y las masas.
La vida sigue siendo dorada
con la cortina de humo,
pero por mucho que miras
no entra en tu retina.
Todo es como en la tele
cuando se ilumina
todos tus problemas parecen sólo tuyos.
Aislado, desarmado, por la cortina de humo.