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Era de las calles del destino prematuro donde el asco no se puede digerir,
la niñez una poesía despojada y malherida que la vida no le quiso recitar.
Tuvo que quemarse con el fuego de los días implorando que la sombra le dé paz,
tuvo que empaparse con el agua de las noches y rezar para que lo seque la luz.
Y ese que margina en cada esquina de la vida,
para luego renegar del marginal,
nunca se lastima ni se raspa con el suelo
como aquel que no ha dejado de caer.
Quiso que los torpes del futuro asegurado comprendieran con el don de la visión,
pero era una estrella muy pequeña y apartada jamás digna de alguna constelación.
Dicen los que aún dicen algo exacto de lo injusto que el paisaje lo hizo parte de su piel.
Un árbol, su cuerpo, el cielo: mimetismo carcelero envejeciendo cualquier juventud.
Y ese que margina en cada esquina de la vida,
para luego renegar del marginal,
nunca se lastima ni se raspa con el suelo
como aquel que no ha dejado de caer.