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Tantas ideas queman mi cabeza
Ninguna parece ser la correcta
Serán las musas siempre de paro
Será que estoy un poco acostumbrado
Busco palabras, palabras concretas
Que me disparen la idea perfecta
Será esta vida siempre a las corridas
Será que hay tanta histeria colectiva
Será que el mundo se cae a pedazos , nosotros también
Nadie se mira, se pisan, sálvese quien pueda señor
Pero no entienden que acá, nadie se salva
Somos la histeria colectiva
Los que matamos por encontrar un lugar
Somos el mal de oficina
Somos lo que no queremos ser
Un subte lleno de sueños ajenos
Una señora llora sin consuelo
Un payaso triste y desocupado
Saca sonrisas a los mal humorados
Un bandoneón que de fondo hace mas triste la situación
Cierro los ojos, suspiro, hasta la próxima estación
Próxima estación será, la esperanza
Somos la histeria colectiva
Los que matamos por encontrar un lugar
Somos el mal de oficina
Somos lo que no queremos ser