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La cicala sulla pianta
all'estate canta, canta,
e deride la formica
che lavora e s'affatica.
Ma l'inverno presto viene,
muor di fame chi cantò,
viva lei che visse bene,
che all'estate lavorò.
La cicala sulla pianta
all'estate canta, canta,
e deride la formica
che lavora e s'affatica.
Ma l'inverno presto viene,
muor di fame chi cantò,
viva lei che visse bene,
che all'estate lavorò.