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Qué duro será para el poeta
llegar al paraíso,
mirar para abajo o para arriba
y ver que nada pasa,
solo que sus libros en pieles están
encuadernados en la biblioteca
fichados de blanco.
Qué duro ha de ser para el poeta
llegar a los infiernos,
mirar para arriba o para abajo
y ver pasar la gente
buscándole prejuicios
y chismes entre líneas,
y anécdotas y viajes y tristezas
del mismo color.
Que duro puede ser para el poeta
haber hablado de los ríos
cuando llegue el tiempo en que los ríos
no sirvan para nada,
y cuando los caminos
se llenen de andadores
y ya las cosas del poeta no sean
jamás poesía.