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A veces cuando pienso
que todo esta perdido,
voy hacia algunas de las formas de la muerte,
me pego un tiro con una palabra
que alguna vez me fue tan transparente.
La ternura del agua que corre
me recuerda la llegada de unos trenes,
sales de los mares, curvas de los puertos
con mujeres descalzas en el verde.
Voy hacia el fuego como la mariposa
y no hay rima que rime con vivir,
no se paren, no se maten
sólo es una forma más de demorarse.
Las tardes tranquilas
cuando extraño todo,
pienso en que todo no es lo que perdí,
una rosa de fé y aún a costa de perder
se pierde pero se gana.
la lucha es de igual a igual
contra uno mismo
y eso es ganarla,
no te pares, no te mates
sólo es una forma más de demorarse.
Recuerdo la quietud de la tierra,
la quietud estara adentro,
se cree mas en los milagros
a la hora del entierro.
Este hombre trabajó
quién escribirá su historia
la cal reseca la viuda que sueña
los amigos que siguen igual
la gloria en zapatillas el florero vacío
quién sabe si se puso a pensar
para qué vivo
vivo para no perder.
Voy hacia el fuego como la mariposa
y no hay rima que rime con vivir
no te pares, no te mates
sólo es una forma más de demorarse.