Оригинален текст
Aquí abaixo ás escuras
magoan as feridas
e vai morrendo a esperanza
fronte ós puntos de mira...
Aquí o vento é un preso,
a liberdade mentira,
e o alimento é a miseria
que lles sobra ós de arriba...
E nunca para o traballo
na fábrica de escravos
cos grillóns nos nocellos,
con cadeas e cravos.
E a multinacional
mentres vende ataúdes,
e é un ben capital
o enterro dos pobres...
E non sei cara a onde
levarán estes pasos,
se comeza o combate
que pintan estes trazos.
E eu hei morrer matando
antes que estar calado,
ante esta escuridade
que me está consumindo...