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A menudo me siento prisionero
de mi forma de pensar.
Las ideas como aves prisioneras de su vuelo,
obligadas a callar...
Las palabras ya no valen más,
a quién le importa si te mueres o te vas;
y caminamos solos sin salida,
y somos víctimas de la misma suciedad.
Y parecemos reos y como reos pensamos,
y como locos somos y como locos soñamos.
Y qué será de mí y que será de ti
si todo sigue, todo sigue...
Y qué será de mí y que será de ti
si todo sigue, siempre sigue...
oprimiendo la razón de ser,
prohibiéndonos así poder gritar... ¡gritar!
Si hablas nadie te escucha más,
y si callas igual te quedarás;
y solo hace falta un poco nada más de valor, para poder salir de este obscuro callejón...