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Tu tiempo es un vidrio, tu amor un fakir,
mi cuerpo una aguja, tu mente un tapiz.
Si las sanguijuelas no pueden herirte,
no existe una escuela que enseñe a vivir.
El ángel vigía descubre al ladrón,
le corta las manos, le quita la voz.
La gente se esconde o apenas si existe,
se olvidan del hombre, se olvidan de Dios.
Miro alrededor.
Heridas que vienen, sospechas que van.
Y aquí estoy,
pensando en el alma que piensa y
por pensar no es alma.
Desarma y sangra.
Si las sanguijuelas no pueden herirte,
no existe una escuela que enseñe a vivir.