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El loco cantó
desde su pedestal,
la muerte de un buen tipo
que derramó vino.
La gente lloró,
el río se llevó
su canto enmudecido
con un suspiro.
Agua de lágrima,
agua de lágrima,
pero que destino
que ni hablar quiso.
Agua de lágrima,
agua de lágrima,
pero que destino
que ni hablar quiso.
Un buen tipo,
dez ando nuevo camino,
el loco lo esperaba
para cantarle en nochebuena.
Serenatas del cielo
se escuchan con este lamento
de pueblo viejo,
de pueblo viejo.
Agua de lágrima,
agua de lágrima,
pero que destino
que ni hablar quiso.
Agua de lágrima,
agua de lágrima,
pero que destino
que ni hablar quiso.