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La historia empieza,
la duda de lo que va a venir.
Olvido un tiempo nublado,
escribo el tema que ayer soñé.
Ya son las seis,
corro a encontrarme
alto de nuevo,
mirar por la ventana
hacia el sur:
Andar siseando bajo
y pensar.
Ser sonrisa no es mi oficio,
no quiero perder el juicio,
a ver, a ver, a ver
quién es el santo que opina tanto.
Miren de frente,
quizás se mienten un poco.
Espero estar sereno
para entregar.
Enero imaginaba
un aire que volverá.