Оригинален текст
(y) uno se cree
que los mató
el tiempo y la ausencia
pero su tren
vendió boleto
de ida y vuelta
Son aquellas, pequeñas cosas
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón, en un papel
o en un cajón...
como un ladrón
te acechan detrás de la puerta
te tienen tan a su merced
como hojas muertas
que el viento arrastra
allá o aqui
que te sonríen tristes y
nos hacen que
lloremos cuando nadie... nos ve...
Son aquellas, pequeñas cosas
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón, en un papel
o en un cajón...
como un ladrón
te acechan detrás de la puerta
te tienen tan a su merced
como hojas muertas
que el viento arrastra
allá o aqui
que te sonríen tristes y
nos hacen que
lloremos cuando nadie... nos ve...