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Ce bruit de porte, ma mémoire,
Comme on s'y fait de vivre mal
Que ce soit l'orgue d'une foire
Ou la fleur de tulle d'un bal
C'est longtemps avant qu'on ne parte
Avant que l'aube n'ait changé
Le bleu du ciel sur une carte
Que l'on devient cet étranger
Que l'on regarde son visage
Comme pour la dernière fois
Et que l'on devine son âge
Aux déchirures d'une voix
Mémoire, avec toutes ces choses
Que l'on sait bien qu'on laissera
Ce mal de vivre qui repose
Si près du cœur s'y brisera
Que ce soit l'orgue d'une foire
Ou la fleur de tulle d'un bal
Ce rien d'un air dans la mémoire
Cette couleur qu'on verra mal
Ils sont de loin comme on emporte
Avec sa vie un air de rien
Si près du cœur, ce bruit de porte
Comme un battant qui va et vient