Оригинален текст
Uno se cree
que las mató
el tiempo y la ausencia
Pero su tren
vendió boleto
de ida y vuelta
Son aquellas pequeñas cosas,
que nos dejó un tiempo de rosas
en un rincón,
en un papel
o en un cajón
Como un ladrón
te acechan detrás
de la puerta
Te tienen tan
a su merced
como hojas muertas
Que el viento arrastra allá o aquí,
que te sonríen tristes y
nos hacen que
lloremos cuando
nadie nos ve