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No me digas que no beba,
déjame que beba vino,
no vaya a ser que algún día
quiera beberlo y no pueda,
porque me falte la alegría,
Mi linaje sabe un cacho
de potajes, de gazpachos y de sol,
de higos chumbos, de rabietas,
han llenao las cunetas con sudor,
¿y acaso es menos hermosa
el ala de la mariposa si se nubla el sol?,
yo creo que no...
¿no ves que a ella se la suda?
ella tiene su hermosura en su color,
en su color...
Han pintado sus destinos coloridos,
como el gris de mi pulmón,
han bebido del desaire,
del calambre que da el hambre al corazón,
¿tal vez es menos rugosa
la piel que le viste a la rosa si se nubla el sol?,
yo creo que no...
¿no ves que a ella se la suda?
ella tiene su amargura en su color,
en su color...
¿qué puedo saber yo?,
solo tinta malherida, verso arrabalero soy,
que mi mentidero es tu mentidero hoy,
mi cielo cetrino, lo cojo lo envuelvo y te lo doy,
que mi mentidero es tu mentidero,
Mi calaña sigue ardiendo,
derritiendo hasta el invierno más cabrón,
que le importa si desgrana,
si está en celo la mañana en su balcón,
¿quizá menos dolorosa
será esta vida caprichosa si se nubla el sol?,
yo creo que no...
¿no ves que a ella se la suda?,
ella tiene su locura en su color,
en su color...
Vamos a hundirnos,
que en las alturas viven las dudas,
que nuestra cuna
no fue de espuma ni de agua pura