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Sirva otra vuelta, pulpero.
Que no soy chancho.
Soy bicho que no tiene rancho.
Que anda arrastrando penas y alegrías.
Y en eso de la repartida
Las malas van ganando.
Sirva otra vuelta, pulpero, a ver.
Para mis pares del asentamiento.
Que están cargando con el peso hoy,
Ante la ley por indocumentados.
En predios ganados al Estado,
Donde la milicada siempre viene a darnos palos.
Después son las criaturas las que pagan.
En vez de un vasito de leche, un vasito de agua.
Eso si que es triste.
Sirva otra vuelta, pulpero, a ver.
Que el terreno yo le he marcado.
Y seguiré haciendo changas,
Para poder edificarlo.
Es que nunca habrá más torniquete
Que vivir con dignidad en la pobreza.
Después con los vecinos,
Haremos una escuela merendero.
Ya no habrá niños callejeros,
Que correrán la suerte
De sus padres y sus abuelos.
Eso sí que es triste.
Después son las criaturas las que pagan.
En vez de un vasito de leche, un vasito de agua.
Eso si que es triste.
Sirva otra vuelta, pulpero.
Que está es la del estribo.
Soy un hombre convencido.
Que lo que uno tiene, tiene que ganarlo.
Por eso es que, con once familias,
Le hemos ganado, una vez, al Estado.
Eso sí que es triste.
Para el que no tiene rancho.
Eso sí que es triste.
Ni donde caerse muerto