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De la fiesta nos quedó
mugre y dolor de cabeza.
Y después costó limpiar
las cenizas de la mesa.
Entre el cielo y el infierno
está la tierra que nos ganamos
y las penas que supimos conseguir.
De esa guerra nos quedó
humo y dolor en los huesos.
Nos quisimos poco y mal,
y habrá que hacer más que eso.
Junto al fuego del invierno
vendrán las copas y los abrazos...
y las horas que nos vamos a reir.
(o juremos con gloria morir)