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Disculpenme, yo ya me iba
guitarra a la deriva por la ciudad
ando desafinado por los costados...
¿será que estoy cansado?
me bajo acá.
Permitanme, yo me retiro
tiro la toalla estoy knock out
y que me vaya... decepcionado
¿será que estoy cansado?
les digo chau, chau, chau...
No entendieron, no entendiste, nunca entenderé.
Alguien dijo que dijiste que yo dije que...
le trainè... flan de rock.
Basta ya, (algunos colegas me hacen sonrojar)
Ja, ja, ja de poses mega-sexy-rock star...
Enculé!... flan de rock.
El arte está hirviendo
de rabia a presión.
y yo me estoy yendo
porque aquella canción se quedó en casa...
Me equivoqué. La culpa es mía
creía en la utopía del rocanrol.
Me voy sin mas expectativas
dije que ya me iba pero acá estoy.
Que el sonido,... que las luces,... que pre- producción...
¡que profesionales!,...¿cuánto vale el hit del show?
Le vendu... flan de rock.
El mundo está hirviendo
de rabia a presión
y yo me estoy yendo
porque mi corazón se quedó en casa...
DISIDENTES DEL ROCK
Juro haber transitado el pentagrama
sin la mínima noción de semifusas
ni confusas corcheas, ni de claves.
La mano vino de rock
pudiendo haber sido solo rabia.
Con los parlantes al mango
y nuestro desencajado corazón a ritmo
el amor crudo y las caricias viceversa
pegando un cambio porque había que pegar
sobre el tambor percutiendo la cabeza
y ese aburridísimo riff que se repite.
Lo demás fue de esperanza.
De balas como notas desquiciadas
bemoles en pos de justicia
explosivas redondas terroristas
insumisas notas haciéndolo todo.
Y la canción en guardia.
Así hubo que pararse en los pedales
como acróbatas del ruido
tratando de turbo-distorsionar la vida
buscando otra vez el codo a codo
en un síndrome de pogo solitario.
Lo demás fue de esperanza.
Una especie de fe ciega en el nihilismo
un ¡Nooo! gigante a las costumbres
un ¡Nooo! gritado, un ¡Nooo! bien decidido
un desafinado ¡Nooo! y desencajado
de las reglas que como canciones ¡Nooo!.
Y la canción en guardia.
Se nos pasaron los acordes como relojes en años
mutando modas, ritmos y enemigos
y algún que otro balazo.
Y la canción subsiste.
Siempre habrá un guerrillero de guitarra
por cada verso vencido
y su cantor
suicidado, negociado...
Siempre quedará un poema
haciendo peso plomo en la balanza.