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No sé dónde estás,
y esta carta la escribo,
no por ti... no por lo que eres,
talvez... por el pasado.
Talvez por las cálidas y sosegadas horas
que tu locura o capricho me hayan regalado.
Y si digo locura,
no pienso en tu cabeza frágil, trasvotable y voluptuosa.
Solo pienso, en los intantes en que de infernal pasión
parecía tu corazón entregarse como deshojando
uno a uno... los pétalos de una rosa.
O talvez escribo para mí...
escribo para mi corazón...
escribo para mi alma...
o escribo para mis sentimientos,
que alguna compensación han de tener por haberlos feriado
a cambio de vanidad y sufrimientos.
¿Qué quieres que te diga?
¿que te quise como mujer?
¿como un fantasma?
o como... ¡Mi amante!
Como mujer, Dios te premió con todos los encantos terrenales;
como fantasma, vagas por la vida,
y tu vida vaga como un fantasma;
y como amante, medrosa y sin mañana... jaja...
¡qué dolor decirlo... pero mi alma fue para ti,
demasiado grande!
¿Sabes lo que es el amor?
¿Sabes dónde se aprende a vibrar,
a gozar y a sufrir con el dolor, la alegría y la esperanza?
¿No lo sabes?
¿Pero acaso crees que existan parajes o tratados
dónde te enseñen a amar
como hasta ahora nunca has amado?
¿Crees que conociendo a Sócrates,
Platón o Aristóteles,
tu alma se te ensanche y puedas simbrar
como la mía te lo ha mostrado?
Yo te digo que ¡NO!..
Cosas como éstas,
solo se aprenden en las entrañas de la madre que nos concibió
y mi madre me dió una esencia tan desaforada;
que para amarte.. mucha alma me sobró.
Perdóname esta carta,
aunque sé que nunca la enviaré...
Primero, porque no sé dónde estas..
y segundo, porque después de haberte amado tanto,
el alma que te escribe,
no te quiere ofender.