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Curvas del aire son,
puertas del blanco barco lento de las horas...
(desvelo)
Hijos amigos,
muerdan aquellas hojas de sus pies y elementales...
(leches)
Lo que está y no se usa nos fulminará...
Lo que está y no se usa nos fulminará...
Siempre despacio,
sueñan las humaredas que descansan en la luna...
(calma)
Hijos amigos, vengan,
suyo es el fruto que olvidaron en el árbol
(miedo)
Lo que está y no se usa nos fulminará...
Lo que está y no se usa nos fulminará...
La totalidad de tu cuerpo eterno no es maligna...
la semilla crece donde el sol la deposita...
y ven los vientos en retorno...
son sangres marginales...
y cuerpos en colores...