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A ver, músicos con estudios,
someteremos un verso a vuestro escrutinio,
a ver que dicen sus señorías,
mereceremos vuestro odio
y a prepararos los oídos dedicamos el preludio.
Id preparando el improperio,
yo mientras entro con el Sergio en el estudio,
con la intención de cumplir con este santo ministerio,
hay que llevarte nuestra voz a tus orejas, sin tapujos ni complejos y en estéreo,
(sin falsa euforia)
era normal que se cruzaran semejantes trayectorias mas allá del escenario,
(no veo el misterio)
pa que taraos sin mas criterio que su envidia se agarren a que guitarras
no casan con mc´s serios.
Esos luego son los mismos que querrán mas episodios
de este idilio, este noviazgo, este bodorrio, este casorio,
y sé que te suena a comedia pero es bastante notorio,
tu haz memoria
que ironía,
quienes hicieron el intento hasta este día,
la mayoría son un atajo de impedíos pero apoyados por los medios,
solo llegan a parodias y que los perdone dios, héroes mediocres en la cresta de una ola transitoria.
Su tragedia es que giraban como un burro en una noria
y mientras tanto en Zaragoza y en Granada reinventábamos la historia.
Luego querrán que vayamos palante,
vaya manera de no trascender,
no les llegó ni pa hacerlo elegante,
cuánto les quedaba por aprender.
(Son títeres lo quieren todo y así no es
buscan fácil gloria sin tener orígenes)
y no aprendieron lo más importante,
igual de nuevo lo vuelven a hacer.
Dale un guitarrazo en la cabeza a ese mierda,
se cree que toca y no sabe cambiar ni las cuerdas,
en este puto país de incultura musical se sintocina el canal y a tragar
cual desagüe fecal.
Me cago en san dios, de vez en cuando ofrezco mi ración de razón
que sé que la tengo copón
estil
grupos como el tuyo yo conozco mil,
es la hora del verso no sutil.
(Basto si)
En fin, normal que me mosquee,
a ti quién coño te escribe las letras
¿que mérito es ese eh?
De los nervios, me vais a volver a hacer fumar y no quiero
y ahora me pongo serio ostias.
Hago canciones para quitarme la mierda de encima
y no para gustar, y si encima gustan es el clímax,
ni te imaginas, el placer que me da poner en vuestras putas bocas mis palabras.
Se os murió el ingenio, ¡ay! Pobres,
yo les pongo coronas de flores a vuestras pseudo canciones,
por una letra mía un disco entero de ellos,
esto se llama esmero poperono hay mas misterio.
Maestro shoai, haciendo el zulú,
quien coño eres tu tío,
¡eh! tú no eres nadie.