Влез Регистрация

Скрий

Забравена парола

Забравена парола? Въведи твоят e-mail адрес и ще ти изпратим link, с който да създадеш нова парола.

Назад

Затвори
Елена Ваенга

Елена Ваенга

Матросик

Адреса на видеото във Youtube, Vbox7 или Vimeo

Оригинален текст

Вечер плыл в городочке северном,
А в таверне вино на рублики
Разливают, а я куплетики
Пропою увважаемой публике...

Разливают, а я куплетики
Пропою увважаемой публике...

В нашем городе жила девушка,
Лет шеснадцати ёлочки-палочки,
Да я ж не вру, на глазах окружающих
Расцветала она фиалочкой.

Да я ж не вру, на глазах окружающих
Расцветала она фиалочкой.

Родилась она в нашем городе,
При рожденьи назвали Ирочкой,
И однажды её на палубе
Увидал матрос в бескозырочке,

И однажды её на палубе
Увидал матрос в бескозырочке,

Как увидел он нашу Ирочку,
А что дальше-ну сами знаете,
Уронил на пол бескозырочку
И влюбился в неё без памяти...

Уронил на пол бескозырочку
И влюбился в неё без памяти...

Он ночами не спал и мучался
И от тайного горя желания,
Он поверил, что всё получится
И пригласил её на свидание...

Он поверил, что всё получится
И пригласил её на свидание...

Вечер плыл в городочке северном,
В той аллее, да возле арочки,
Наш маторсик,в себе не уверенный,
Он стоял и держал фиалочки.

Наш маторсик,в себе не уверенный,
Он стоял и держал фиалочки.

А она в этот день подумала,
Ну зачем ей матрос в бескозырочке
И платочек на плечи накинувши,
Побежала к другому Ирочка.

И платочек на плечи накинувши,
Побежала к другому Ирочка.

А он ждал до восхода белого,
В той аллее, да возле арочки,
И разбилося сердце бедное ,
И завяли в руке фиалочки.

И разбилося сердце бедное
И завяли в руке фиалочки.

Растерзала ты душу Ирочка
На две ленточки от бескозырочки,
А на палубе ветер бесится,
Наш матросик пошёл и повесился.

А на палубе ветер бесится,
Наш матросик пошёл и повесился.

Нет аллеи,аллея срублена,
Вышла замуж за штатского Ирочка,
Эх, зазря была душа сгублена,
Непутёвая бескозырочка.

Эх, зазря была душа сгублена,
Непутёвая бескозырочка.

добави Превод

Зареди коментарите

Още текстове от Елена Ваенга