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Quizá esto sea la nada,
nada simplemente, una equivocación,
una sonrisa que no llega a realizarse,
y acaba siendo una boca en curva ascendente.
Un agua que no moja, que no calma la sed,
el verano, una calamidad, una relajación estrepitosa,
quizá esto sea la nada.
El desajuste a que todos tenemos,
esa probabilidad ínfima que adquiere tamaños astronómicos,
cuando se materializa, un beso al aire, la felicidad fingida...
un agujero por donde las cigüeñas escapan,
una herida desde donde el frio vigila y constipa.
Una estupidez más, una sonrisa menos... nada.
Las restas mal hechas que suman errores,
una playa sin cometas...
Quizá esto sea todo,
todo, discretamente,
algo diminuto e insignificante que se arrastra,
una aglomeración de portazos... vacíos,
balcones en ruinas mirando a un piano cansado y viejo.
Un todo que ha vivido todo, que ha perdido todo.
Un dios o sencillamente un tonto.
Quien camina, quien descansa y comprende lo conoce,
quien golpea, quien escupe y maldice lo conoce.
Porque es lo absoluto, una delicada totalidad...
Las restas mal hechas que suman errores,
una playa sin cometas...