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Esto no nos conduce a ningún bien.
Las margaritas se devoran entre sí.
Y el viejo tren, que vimos ir,
hoy llega en tiempo débil.
Ya no alcanza, descarrila
Por las vías del aire marcharé.
En los años en los que me perdí,
tracé siluetas en la tierra al caminar.
Y hoy desperté, sin sonreír,
los años pasan lentos.
Ya no hay vías, ni caminos
Lentos.
Ya no alcanza, descarrila.
Los vestigios del humo en mi piel,
no pueden desaparecer.
Se dijeron todo lo que no querían decir.
Para mí, los cuentos breves
siempre encuentran su fin
después de huir
en el último tren.