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Existe un color que no ví
a muchos milenios de aquí;
buscando horizonte lo hallé,
trazando recuerdos, que bien jamás hallé;
tomé un infinito pincel
y me puse a compartir
la serena candidez
que requiere lo que el hombre puede dar.
Estrujar
la ilusión,
estrujar.
Imagino por ti
lo que un hombe en su cosecha puede ser,
pues estimo seguir
la pintura que de trazos empecé.
Imagino, lo ves,
un minuto convertido en un papel.
Imagino
ilumino mis pies,
que me lleven hacia el rápido corcel:
voy a ti.
A ti voy pintando de azul
aquella tristeza que aún
no puedo alejar de la sien,
gajes del oficio, habiendo tanto bien.
Olvido lo que hay que decir,
y me pongo a compartir
la serena candidez
que requiere lo que el hombre puede dar.
Estrujar
la ilusión,
estrujar.
Imagino por ti
lo que un hombe en su cosecha puede ser,
pues estimo seguir
la pintura que de trazos empecé.
Imagino, lo ves,
un minuto convertido en un papel.
Imagino
ilumino mis pies,
que me lleven hacia el rápido corcel:
voy a ti.