Даша Суворова - За окнами (ft. Kavabanga, Не Будите Спящих, Depo, kolibri)

Редакция на текст

Стены, чужие улицы, под моим окном люди тусуются, 
Голоса проникают в мою голову и уносят в какую-то сторону. 
Большой город, много места, только мне почему-то здесь так тесно. 
В метрополитене странные лица, жаль, мне это не снится.

Мы будем кричать, случайно возьму и спалю, 
Возьму и свалю, не по флангам, но пох*й на вкус. 
И где мой Бог? Чего боялся, проколет мне вены? 
В нарыве, тогда мне пох*й станет на ревность, 
Задело через черный, и премся через спальни. 
Давай порхай на провода троллейбусных линий. 
Жару или ливень объ*бошь на города. 
Я брошу и стану чистым - никаким под чем-то...

Я обману тебя, пусть и уйду под утро. 
Сдую или позже наберу с телефонных будок. 
Привет, я тут пишу вопреки примет. 
Мой бардак другим не пример.

Ну кто тебя выдумал, - не знаю. 
Почему о тебе пишу в листах? 
Дым разъедает глаза. 
Я о тебе писать не устану, да 
Копаю жизнь и ты, 
Расставишь точки "и". 
И располови мне мир и улетим...

Там, где не светят рассветы, 
Там, где не любят друг друга, как дети. 
Там, где обман и бесконечные сети. 
Я улыбнусь тебе, а ты не заметишь.

Не говори, когда в спину мне шепчут. 
Прощаясь вокзалы. 
Когда вдруг захотелось курить, 
Но ты дыма боишься убить ее запах. 
Когда нет городов, когда всё что ты видел. 
Никак не заменит. 
Когда всюду не то. 
А за окном, только прошлого тени.

А в этом городе тесно мне без тебя, 
Целый год не смотрел я в твои глаза. 
Разошлись по углам, так нелепо. 
В голове вопрос, милая, где ты? 
Кто перепутал карты в колоде? 
С кем девочка моя время проводит? 
Дождь за окнами складывал песни, 
Пел о том, что с тобою не вместе. 
Мало мне места без тебя. 
А любовь на осколки разбитая. 
За окном ходят странные лица. 
Жаль мне это не снится....

Она приходит нежданно приоткрывши двери, 
Она как вирус проникает в твое тело. 
Играясь с ней все больше попадаешь в сети. 
Назад дороги нет, там лишь остался пепел. 
И ты не хочешь спать,в душе скребутся кошки. 
Она пришла здесь жить, но никак не в гости. 
Пишешь стихи в свою потертую тетрадку. 
Лишь строки о любви рождаются в твоих закладках. 
И как прожить, и как найти ту панацею. 
Где те врачи, что выбраться помогут с плена. 
Где та любовь, что согревала тебя в стужу? 
Когда ты был болезнями простужен.