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Vivo buscando algún suelo en que pueda cavar.
Pero no corro con suerte, no cabe un hoyo mas.
Son las lombrices las que retuercen nuestros estómagos vacíos.
Las que nos muerden por dentro llenandonos de ideas miserables.
Cada quien que vuelva a su hoyo como si fuese hogar.
Y conservarnos calientes entre tanta frialdad.
Encuvadoras de ideas, no vengan con que me van a chupar.
Cada quien que vuelva a su hoyo como si fuese hogar.