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Des chapitres s'enfilent les uns derriиre les autres comme une armйe pacifique d'oublieux en sursis, а l'intйrieur du mausolйe des њuvres crйes que personne ne voit.
Au milieu de brouhaha de la vaisselle qui se brise sur le sol, tous passent inaperзus, comme tes parents qui ne seront jamais plus que tu as voulu qu'ils soient, marchant а contre sens sur des chemins de traverse...
Baliverne que nos rкves d'enfants, des poиtes inconnus sont resteront inconnus, tout comme tes parents, les miens et moi-mкme.
Pourquoi les inconnus restent-ils inconnus?
Parce que la rйalitй des йcrans a tuй prophиtes et les intellectuels.
Et si parfois j'ai envie de crier mon nom, la seule chose que je rйcolterai sera un ramassis de camisoles et de regards de pitiй dans lesquels tout le monde pourra lire que je suis un grand malade.