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Por tirar tanto del hilo
me caí en el desconcierto
de esta gran madeja entreverada.
De tus besos no se sale
a no ser que me los dejes sueltos.
Mientras mi campo pasa
no es cuestión de tiempo.
Mientras mi piel se cansa
de tener que darte tanto, darte tanto.
Por tirar tanto del hilo
ya no pude desatar los nudos que amarraron la tristeza.
Desamparo que me apura
decidiendo mas de lo que había pensado.
Mientras mi campo seca,
no es cuestión de lluvias.
Mientras mi campo pasa
sale el sol, sale el sol.