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Comme tout meurt vite et la rose déclose,
et les frais manteaux diaprés des près les longs soupirs,
les bienaimées, fumées.
On voit, dans ce monde léger,
changer plus vite que les flots des grèves nos rêves,
plus vite que le givre en fleur, nos curs.
A vous l´on se croyait fidèle, cruelle, mais hélas!
Les plus longs amours sont courts.
Et je dis en quittant vos charmes, sans larmes,
presqu´au moment de mon aveu, adieu.