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Sigue girando, ya no es extraño
es que los ciglos son tan exactos,
enevitablemente la historia
se acaba y vuelve a empezar.
Se van juntando, acumulando
protagonistas del bien y el caos.
La fábula se enfiesta tranquila
a la realidad.
Siglos al sol manoseados por el mundo,
son esas noches que no se puede cantar.
Siglos al sol manoseados por el mundo,
son esas noches que no se puede cantar.
Son los que tienen todo, y todo nunca alcanza,
sangran llaves de puertas que no abren...
sindicatos de los no pensadores.
Los imperios caen, los pueblos surgen
desde atrás.
Siglos al sol manoseados por el mundo,
son esas noches que no se puede cantar.
Siglos al sol manoseados por el mundo,
son esas noches... son esas noches.
Siglos al sol manoseados por el mundo,
son esas noches que no se puede cantar.
Siglos al sol manoseados por el mundo,
son esas noches... son esas noches.